L'intreccio delle Radici Invisibili
Il bosco in autunno non fa rumore, se impari a camminare col suo stesso ritmo. Cammino spesso su questi sentieri. Passo accanto a centinaia di alberi — faggi, frassini, betulle, castagni — eppure alcuni sembrano esercitare una sorta di magnetismo nei miei confronti.
Non so mai spiegare perché proprio quello e non quello accanto. È un’attrazione muta e inevitabile, un richiamo visivo e tattile a cui non posso sottrarmi. Devo deviare di pochi passi, avvicinarmi e appoggiare il palmo aperto sulla corteccia ruvida, come quando si dà la mano ad un vecchio amico. La accarezzo piano, e gli dico una parola a voce bassa, un saluto che gli altri definirebbero follia.
Ma questa volta, prima di congedarmi e proseguire il cammino, la mia attenzione è stata trattenuta da una foglia appesa a uno dei rami più bassi. Era lì nell'aria limpida, immobile, come se chiedesse di farsi toccare.
L’ho sfiorata appena con i polpastrelli ed è successo qualcosa di diverso: un brivido improvviso mi ha attraversato tutto il corpo e gli occhi mi si sono fatti lucidi. Un’emozione fortissima, una scossa di riconoscimento puro.
Follia? Forse è solo la logica profonda delle cose. Se la materia del pianeta non crea nulla di nuovo e si limita a riciclare gli stessi atomi da miliardi di anni, allora quell'attrazione ha un senso concreto.
Perché proprio quell'albero e non un altro?
Forse perché tra gli atomi che compongono la mia pelle e la sostanza di quel legno esiste una memoria comune. Forse una parte di quello che oggi sono io è già stata linfa in quelle radici in un tempo remoto, o forse gli atomi di quel ramo stanno solo aspettando di tornare a scorrere nelle mie vene in un futuro che deve ancora venire.
Siamo solo forme temporanee, un agglomerato di atomi che si dissolve e si ricompone nel flusso dell'universo. Due frammenti della stessa sostanza che si incrociano, si fermano un istante e, ognuno con il suo linguaggio, si dicono:
Ti Riconosco!