La Democrazia del Fango
È un appuntamento con la memoria di chi è stato, a cui non manco mai: un saluto e quattro passi in silenzio. Stamattina però non c'era davvero nessuno, un silenzio strano, pulito.
Camminando tra i viali, mi è venuto da pensare a come siamo tutti sparsi lì, indistintamente, fianco a fianco. Il ricco, il povero, la brava persona, il farabutto. Magari chi ha più disponibilità si permette una pietra un po' più costosa o lavorata, ma alla fine sono tutti lì, uno accanto all'altro. Un'ultima impalcatura di marmo per convincerci che qualche differenza rimanga.
Poi guardi per terra e capisci che, qualche centimetro sotto, tutto questo teatro si scioglie.
La terra non sa chi eri. Un atomo di carbonio tolto dalle ossa di un santo è identico a quello di un tiranno. Stessi elettroni, stessa sostanza. Quando il corpo si dissolve, la natura non tiene il conto di chi ha fatto del bene o del male: azzera tutto, smonta la struttura e rimette i mattoncini nel mucchio comune.
È una strana sensazione, ma per me ha qualcosa di pacifico. Sapere che gli stessi elementi che oggi compongono una persona odiosa o una persona meravigliosa domani finiranno dentro una roccia, nella foglia di un albero o nel guscio di una chiocciola.
Non resta un registro, né una memoria della materia. Resta solo l'effetto, come un'onda silenziosa che continua a muoversi nell'acqua anche quando il sasso è ormai sul fondo. Nessun fardello da portarsi dietro, nessuna colpa da scontare per gli atomi. Solo sostanza che torna neutra e ricomincia a girare.
Addì, di un giorno qualsiasi, di un mese qualsiasi, di un anno qualsiasi.